carta ao ego ferido.

Que pingue em mim o suor so teu esforço fingido. Caindo pela minha testa, queimando meus olhos, molhando minha boca seca de vida. Vá escorrendo e passe por entre meus seios, lugar onde é tua morada desde sempre. Que desça, parando no meu umbigo, mundo perdido que abriga todos os meus segredos murmurados pelos lábios brancos da angústia. Em minhas entranhas há garras forçando-as. Fazendo-me sorrir um riso desesperado. Contorço-me feito uma borboleta enjaulada. Redoma de vidro, platéia-zumbi. A dança macabra do meu sangue. Correndo feito louco, uma maratona! Afoguem o coração. Mãos de chumbo tentam meus olhos fechar. A rima pobre dos meus versos come o bicho dos olhos teus. Tiro-te a vida, tiro-te a beleza. Que restes feia, impura e burra. Venha servir-me a mesa. Porque na minha história, eu te faço servil. Sem tua coroa, teus perfumes e teu canto. Aqui és humana, quase bicho. Te cuspo na cara. Deixe que a saliva minha te perverta os sentidos. Assim como fizeste outrora comigo. Matando-me no gozo do teu veneno letal. Faço amor na tua frente. Platéia burra, demente! Ouça meus gemidos de prazer, veja meus olhos revirados, meus seios endurecidos. Tudo aquilo que foi teu, energúmena. Quanto eu era coberta pelo véu de poesia pura. Hoje eu quero sujar cada pedaço branco. Marcar em cicatrizes, bem na tua fuça, todo o meu pranto. Quero que sigas marcada. Que te olhem e gritem : "Olha a puta ingrata! Já foi rainha e até beata, hoje come com os porcos e faz amor com as próprias unhas. Imunda!"